Da\u00df das Sch\u00f6ne und Ber\u00fcckende
\nNur ein Hauch und Schauer sei,
\nDa\u00df das K\u00f6stliche, Entz\u00fcckende,
\nHolde ohne Dauer sei:
\nWolke, Blume, Seifenblase,
\nFeuerwerk und Kinderlachen,
\nFrauenblick im Spiegelglase
\nUnd viel andre wunderbare Sachen,
\nDa\u00df sie, kaum entdeckt, vergehen,
\nNur von Augenblickes Dauer,
\nNur ein Duft und Windeswehen,
\nAch, wir wissen es mit Trauer.
\nUnd das Dauerhafte, Starre
\nIst uns nicht so innig teuer:
\nEdelstein mit k\u00fchlem Feuer,
\nGl\u00e4nzendschwere Goldesbarre;
\nSelbst die Sterne, nicht zu z\u00e4hlen,
\nBleiben fern und fremd, sie gleichen
\nUns Verg\u00e4nglichen nicht, erreichen
\nNicht das Innerste der Seelen.
\nNein, es scheint das innigst Sch\u00f6ne,
\nLiebenswerte dem Verderben
\nZugeneigt, stets nah am Sterben,
\nUnd das K\u00f6stlichste: die T\u00f6ne
\nDer Musik, die im Entstehen
\nSchon enteilen, schon vergehen,
\nSind nur Wehen, Str\u00f6men, Jagen
\nUnd umweht von leiser Trauer,
\nDenn auch nicht auf Herzschlags Dauer
\nLassen sie sich halten, bannen;
\nTon um Ton, kaum angeschlagen,
\nSchwindet schon und rinnt von dannen.
\nSo ist unser Herz dem Fl\u00fcchtigen,
\nIst dem Flie\u00dfenden, dem Leben
\nTreu und br\u00fcderlich ergeben,
\nNicht dem Festen, Dauert\u00fcchtigen.
\nBald erm\u00fcdet uns das Bleibende,
\nFels und Sternwelt und Juwelen,
\nUns in ewigem Wandel treibende
\nWind- und Seifenblasenseelen,
\nZeitverm\u00e4hlte, Dauerlose,
\nDenen Tau am Blatt der Rose,
\nDenen eines Vogels Werben,
\nEines Wolkenspieles Sterben,
\nSchneegeflimmer, Regenbogen,
\nFalter, schon hinweggeflogen,
\nDenen eines Lachens L\u00e4uten,
\nDas uns im Vor\u00fcbergehen
\nKaum gestreift, ein Fest bedeuten
\nOder wehtun kann. Wir lieben,
\nWas uns gleich ist, und verstehen,
\nWas der Wind in Sand geschrieben.<\/p>\n
Hermann Hesse (1877 – 1962)<\/p>\n
Wie wenig n\u00fctze ich bin,
\nich hebe den Finger und hinterlasse
\nnicht den kleinsten Strich
\nin der Luft.<\/p>\n
Die Zeit verwischt mein Gesicht,
\nsie hat schon begonnen.
\nHinter meinen Schritten im Staub
\nw\u00e4scht der Regen die Stra\u00dfe blank
\nwie eine Hausfrau.<\/p>\n
Ich war hier.
\nIch gehe vor\u00fcber
\nohne Spur.
\nDie Ulmen am Weg
\nwinken mir zu wie ich komme,
\ngr\u00fcn blau goldener Gru\u00df,
\nund vergessen mich,
\neh ich vorbei bin.<\/p>\n
Ich gehe vor\u00fcber –
\naber ich lasse vielleicht
\nden kleinen Ton meiner Stimme,
\nmein Lachen und meine Tr\u00e4nen
\nund auch den Gru\u00df der B\u00e4ume im Abend
\nauf einem St\u00fcckchen Papier.<\/p>\n
Und im Vorbeigehn,
\nganz absichtslos,
\nz\u00fcnde ich die ein oder andere
\nLaterne an
\nin den Herzen am Wegrand.<\/p>\n
Hilde Domin (1909 – 2006)<\/p>\n
Niemand knetet uns wieder aus Erde und Lehm,
\nniemand bespricht unseren Staub.
\nNiemand.<\/p>\n
Gelobt seist du, Niemand.
\nDir zulieb wollen
\nwir bl\u00fchn.
\nDir
\nentgegen.<\/p>\n
Ein Nichts
\nwaren wir, sind wir, werden
\nwir bleiben, bl\u00fchend:
\ndie Nichts-, die
\nNiemandsrose.<\/p>\n
Mit
\ndem Griffel seelenhell,
\ndem Staubfaden himmelsw\u00fcst,
\nder Krone rot
\nvom Purpurwort, das wir sangen
\n\u00fcber, o \u00fcber
\ndem Dorn.<\/p>\n
Paul Celan (1920 – 1970)<\/p>\n
Qui aimes-tu le mieux, homme enigmatique, dis? ton p\u00e8re, ta m\u00e8re, ta soeur ou ton fr\u00e8re?
\nJe n’ai ni p\u00e8re, ni m\u00e8re, ni soeur, ni fr\u00e8re.
\nTes amis?
\nVous vous servez l\u00e0 d’une parole dont le sens m’est rest\u00e9 jusqu’\u00e0 ce jour inconnu.
\nTa patrie?
\nJ’ignore sous quelle latitude elle est situ\u00e9e.
\nLa beaut\u00e9?
\nJe l’aimerais volontiers, d\u00e9esse et immortelle.
\nL’or?
\nJe le hais comme vous ha\u00efssez Dieu.
\nEh! qu’aimes-tu donc, extraordinaire \u00e9tranger?
\nJ’aime les nuages… les nuages qui passent… l\u00e0-bas… l\u00e0-bas… les merveilleux nuages!<\/p>\n
Charles Baudelaire (1821 – 1867)<\/p>\n
Wer, r\u00e4tselhafter Mensch, ist deinem Herzen am liebsten? Sprich!
\nDein Vater, deine Mutter, deine Schwester oder dein Bruder?
\nIch habe weder Vater, noch Mutter, noch Bruder, noch Schwester. \u2013
\nDeine Freunde? \u2013
\nDu brauchst ein Wort, dessen Sinn ich bis heute nie verstand. \u2013
\nDeine Heimat? \u2013
\nIch wei\u00df nicht, auf welchem Breitengrad sie liegt. \u2013
\nDie Sch\u00f6nheit? \u2013
\nIch m\u00f6chte sie lieben, die g\u00f6ttlich unsterbliche. \u2013
\nDas Gold? \u2013
\nHasse ich, wie du Gott hassest. \u2013
\nWas also liebst du, staunenswerter Fremder? \u2013
\nIch liebe die Wolken … die ziehenden Wolken … dort … die wundervollen Wolken.<\/p>\n
1 Wirklich, ich lebe in finsteren Zeiten!<\/p>\n
Das arglose Wort ist t\u00f6richt. Eine glatte Stirn
\nDeutet auf Unempfindlichkeit hin. Der Lachende
\nHat die furchtbare Nachricht
\nNur noch nicht empfangen.<\/p>\n
Was sind das f\u00fcr Zeiten, wo
\nEin Gespr\u00e4ch \u00fcber B\u00e4ume fast ein Verbrechen ist
\nWeil es ein Schweigen \u00fcber so viele Untaten einschlie\u00dft!
\nDer dort ruhig \u00fcber die Stra\u00dfe geht
\nIst wohl nicht mehr erreichbar f\u00fcr seine Freunde
\nDie in Not sind?<\/p>\n
Es ist wahr: ich verdiene noch meinen Unterhalt
\nAber glaubt mir: das ist nur ein Zufall. Nichts
\nVon dem, was ich tue, berechtigt mich dazu, mich satt zu essen.
\nZuf\u00e4llig bin ich verschont. (Wenn mein Gl\u00fcck aussetzt
\nBin ich verloren.)<\/p>\n
Man sagt mir: i\u00df und trink du! Sei froh, da\u00df du hast!
\nAber wie kann ich essen und trinken, wenn
\nIch es dem Hungernden entrei\u00dfe, was ich esse, und
\nMein Glas einem Verdurstenden fehlt?
\nUnd doch esse und trinke ich.<\/p>\n
Ich w\u00e4re gerne auch weise
\nIn den alten B\u00fcchern steht, was weise ist:
\nSich aus dem Streit der Welt halten und die kurze Zeit
\nOhne Furcht verbringen
\nAuch ohne Gewalt auskommen
\nB\u00f6ses mit Gutem vergelten
\nSeine W\u00fcnsche nicht erf\u00fcllen, sondern vergessen
\nGilt f\u00fcr weise.
\nAlles das kann ich nicht:
\nWirklich, ich lebe in finsteren Zeiten!<\/p>\n
2<\/p>\n
In die St\u00e4dte kam ich zu der Zeit der Unordnung
\nAls da Hunger herrschte.
\nUnter die Menschen kam ich zu der Zeit des Aufruhrs
\nUnd ich emp\u00f6rte mich mit ihnen.
\nSo verging meine Zeit
\nDie auf Erden mir gegeben war.<\/p>\n
Mein Essen a\u00df ich zwischen den Schlachten
\nSchlafen legt ich mich unter die M\u00f6rder
\nDie Liebe pflegte ich achtlos
\nUnd die Natur sah ich ohne Geduld.
\nSo verging meine Zeit
\nDie auf Erden mir gegeben war.<\/p>\n
Die Stra\u00dfen f\u00fchrten in den Sumpf meiner Zeit
\nDie Sprache verriet mich dem Schl\u00e4chter
\nIch vermochte nur wenig. Aber die Herrschenden
\nSa\u00dfen ohne mich sicherer, das hoffte ich.
\nSo verging meine Zeit
\nDie auf Erden mir gegeben war.<\/p>\n
Die Kr\u00e4fte waren gering. Das Ziel
\nLag in gro\u00dfer Ferne
\nEs war deutlich sichtbar, wenn auch f\u00fcr mich
\nKaum zu erreichen.
\nSo verging meine Zeit
\nDie auf Erden mir gegeben war.<\/p>\n
3<\/p>\n
Ihr, die ihr auftauchen werdet aus der Flut
\nIn der wir untergegangen sind
\nGedenkt
\nWenn ihr von unseren Schw\u00e4chen sprecht
\nAuch der finsteren Zeit
\nDer ihr entronnen seid.<\/p>\n
Gingen wir doch, \u00f6fter als die Schuhe die L\u00e4nder wechselnd
\nDurch die Kriege der Klassen, verzweifelt
\nWenn da nur Unrecht war und keine Emp\u00f6rung.<\/p>\n
Dabei wissen wir ja:
\nAuch der Ha\u00df gegen die Niedrigkeit
\nVerzerrt die Z\u00fcge.
\nAuch der Zorn \u00fcber das Unrecht
\nMacht die Stimme heiser. Ach, wir
\nDie wir den Boden bereiten wollten f\u00fcr Freundlichkeit
\nKonnten selber nicht freundlich sein.<\/p>\n
Ihr aber, wenn es soweit sein wird
\nDa\u00df der Mensch dem Menschen ein Helfer ist
\nGedenkt unsrer
\nMit Nachsicht.<\/p>\n
Berthold Brecht (1898 – 1956)<\/p>\n
Gro\u00dftropfiger Regen, der auf die Erde schl\u00e4gt,
\nUnter dir stehen im Donner die B\u00e4ume rauschend bewegt.
\nBlitz und Donner und Regen, wie lebt ihr gl\u00fccklich und frei!
\nErh\u00f6rt und erf\u00fcllt doch eines Gefangenen Sehnsuchtsschrei!<\/p>\n
Max Dauthendey (1867 – 1918)<\/p>\n
lass dich nicht fesseln
\nvon deinen wurzeln
\nsie reichen zur\u00fcck
\nin die zeit
\ndie dich nicht mehr
\nn\u00e4hren kann<\/p>\n
nimm wenig mit
\nau\u00dfer dir –
\ngedanken zu tragen
\ndie du nicht brauchst
\nwiegt zu schwer<\/p>\n
lerne f\u00fcr dich
\neine neue sprache:
\nwo freiheit ist
\nschmeckt das brot s\u00fc\u00df<\/p>\n
Marlies Blauth (geb. 1957)<\/p>\n